Cả họ nhà trai b ỏ về giữa lễ cưới vì phát hiện bố mẹ cô dâu “nhà làm nghề nh ặt rá c”
Dưới ánh nắng vàng rực của một buổi sáng mùa thu, làng quê nhỏ ven sông rộn ràng hẳn lên bởi đám cưới của Hương và Nam. Hương, cô gái xinh đẹp với nụ cười sáng như ánh trăng rằm, là niềm tự hào của cả làng.
Nam, chàng trai thành đạt từ thành phố, đã phải lòng Hương từ lần đầu gặp gỡ tại một hội chợ quê. Hôm nay, ngày cưới của họ được tổ chức tại sân nhà Hương, nơi được trang hoàng lộng lẫy với hoa tươi, lụa đỏ và những chiếc đèn lồng lung linh.
Gia đình nhà trai, dẫn đầu bởi ông bà Tâm – bố mẹ Nam, đến từ sớm với đoàn xe hơi bóng loáng. Họ ăn mặc sang trọng, ánh mắt đầy tự hào khi nhìn con trai mình kết hôn với một cô gái quê mộc mạc nhưng nổi tiếng đảm đang.
Tuy nhiên, đằng sau những nụ cười lịch sự, vài ánh mắt nhà trai thoáng chút kiêu kỳ, như thể họ đang đánh giá mọi thứ xung quanh. Dân làng chẳng để tâm, bởi ai cũng biết nhà Hương tuy nghèo nhưng sống nghĩa tình, và Hương là viên ngọc quý của cả vùng.
Lễ cưới diễn ra trong không khí vui vẻ. Tiếng nhạc rộn ràng, tiếng cười nói vang vọng, và những lời chúc phúc tràn ngập không gian. Hương trong bộ áo dài trắng tinh khôi, nắm tay Nam, ánh mắt lấp lánh hạnh phúc. Nhưng không ai ngờ rằng, chỉ trong vài giờ nữa, cả họ nhà trai sẽ bỏ về giữa chừng, để lại một bí mật kinh hoàng khiến tất cả chết lặng.
Khi nghi thức rước dâu vừa kết thúc, mọi người quây quần quanh những mâm cỗ thịnh soạn. Bỗng nhiên, bà Tâm, mẹ Nam, đứng dậy, giọng nói sắc lạnh vang lên giữa đám đông đang cười nói:
“Thưa bà con, tôi có chuyện cần nói.”
Không khí bỗng chốc im bặt. Mọi ánh mắt đổ dồn về phía bà. Bà Tâm đưa tay chỉ về phía ông Hùng, cha Hương, đang đứng lặng lẽ ở góc sân.
Ông Hùng là một người đàn ông gầy gò, khuôn mặt khắc khổ nhưng luôn nở nụ cười hiền lành. Hôm nay, ông mặc bộ vest cũ kỹ, có lẽ là bộ đồ duy nhất ông có để dự đám cưới con gái.
“Tôi vừa được biết,” bà Tâm tiếp tục, giọng đầy khinh miệt, “rằng gia đình cô dâu đây, nhà ông Hùng, làm nghề nhặt rác! Nhặt rác, bà con ạ! Nhà tôi không thể chấp nhận một thông gia như vậy!
Một gia đình tử tế, có học thức, làm sao có thể chung sống với những người… như thế?”
Tiếng xì xào nổi lên. Một vài người nhà trai gật gù, tỏ vẻ đồng tình. Hương đứng sững, đôi mắt mở to, bàn tay nắm chặt lấy áo dài. Nam vội nắm tay cô, nhưng ánh mắt anh cũng lộ rõ sự bối rối. Anh quay sang mẹ mình, giọng run run: “Mẹ, chuyện này… mẹ nghe ai nói vậy?”
Bà Tâm hừ lạnh, đưa ra một tấm ảnh từ điện thoại. Đó là hình ảnh ông Hùng, trong bộ đồ bảo hộ cũ nát, đang đẩy một chiếc xe rác đầy ắp trên đường làng. “Còn cần ai nói nữa? Hình này là bằng chứng rõ ràng!
Nhà tôi không thể để con trai cưới con gái của một người nhặt rác!”
Cả sân cưới lặng đi. Mẹ Hương, bà Lan, đứng bật dậy, nước mắt lăn dài trên má. “Bà nói gì cũng được, nhưng đừng xúc phạm chồng tôi! Ông ấy làm việc đó để nuôi con ăn học, để Hương được như ngày hôm nay!”
Nhưng bà Tâm không dừng lại. Bà quay sang ông Tâm, giọng cương quyết: “Mình ơi, gọi cả họ nhà ta về. Đám cưới này không thể tiếp tục!”
Một vài người nhà trai bắt đầu đứng dậy, lẩm bẩm rời khỏi sân. Dân làng nhìn nhau, không ai dám lên tiếng. Hương ôm mặt, khóc nức nở.
Nam đứng giữa lằn ranh, một bên là gia đình mình, một bên là người con gái anh yêu. Anh cố nói gì đó, nhưng lời bị nghẹn lại trong cổ họng.
Đúng lúc ấy, từ xa, tiếng động cơ xe tải vang lên. Một chiếc xe tải cũ kỹ, bốc mùi rác, từ từ tiến vào con đường dẫn đến sân cưới.
Mọi người quay lại, kinh ngạc. Trên xe, ông Hùng bước xuống, trên tay cầm một chiếc hộp gỗ cũ kỹ, bám đầy bụi.
Ông Hùng bước vào sân, ánh mắt bình thản nhưng đầy kiên định.
Ông không nhìn bà Tâm, cũng không nhìn những ánh mắt tò mò hay khinh miệt xung quanh. Ông chỉ nhìn Hương, nở một nụ cười dịu dàng, rồi đặt chiếc hộp gỗ xuống trước mặt mọi người.
“Bà Tâm,” ông lên tiếng, giọng trầm nhưng vang vọng, “bà nói đúng. Tôi làm nghề nhặt rác. Nhưng bà có biết tại sao tôi làm nghề đó không?”
Bà Tâm cười khẩy: “Để kiếm tiền chứ gì? Ai chẳng biết!”
Ông Hùng lắc đầu. “Không chỉ vì tiền. Mời bà, và tất cả mọi người, mở chiếc hộp này ra xem.”
Cả sân cưới tò mò nhìn chiếc hộp. Nó cũ kỹ, mép gỗ sứt mẻ, nhưng có một sức hút kỳ lạ. Nam, với chút do dự, bước tới mở nắp hộp. Bên trong là một tập tài liệu cũ, vài tấm ảnh đen trắng, và một chiếc huy chương lấp lánh ánh vàng.
Ông Hùng bắt đầu kể, giọng chậm rãi nhưng đầy sức mạnh: “Ba mươi năm trước, tôi không phải người nhặt rác. Tôi là một kỹ sư, làm việc trong một nhà máy lớn ở thành phố.
Nhưng một vụ tai nạn đã cướp đi tất cả – sức khỏe, sự nghiệp, và cả niềm tin của tôi vào cuộc sống. Tôi trở về quê, không một xu dính túi, chỉ có một người vợ và một đứa con gái nhỏ cần nuôi dưỡng.”
Ông chỉ vào Hương. “Hương là lý do tôi nhặt rác. Tôi không muốn con bé lớn lên trong nghèo đói, không được học hành. Mỗi ngày, tôi đẩy xe rác, nhặt từng mảnh ve chai, để dành từng đồng cho con bé đi học. Nhưng chiếc hộp này không chỉ chứa câu chuyện của tôi.”
Ông cầm lên tấm huy chương. “Đây là huy chương tôi nhận được khi còn trẻ, vì đã cứu sống mười người trong một vụ cháy nhà máy. Trong số đó, có một người đàn ông tên là Tâm.”
Bà Tâm giật mình, đôi mắt mở to. Ông Tâm, chồng bà, bước tới, giọng run rẩy: “Ông… ông là người đó?”
Ông Hùng gật đầu. “Đúng vậy. Tôi đã kéo ông ra khỏi đám cháy, dù chính tôi bị bỏng nặng và mất đi cơ hội làm việc. Nhưng tôi không hối tiếc. Tôi chỉ muốn sống một cuộc đời lương thiện, và nuôi dạy con gái mình nên người.”
Cả sân cưới chết lặng. Bà Tâm đứng sững, không nói nên lời. Ông Tâm tiến đến, nắm lấy tay ông Hùng, nước mắt lăn dài. “Tôi chưa bao giờ biết… Tôi nợ ông một mạng sống.”
Nhưng câu chuyện chưa dừng lại. Ông Hùng lấy từ trong hộp một tờ giấy cũ, đã ngả vàng. “Đây là giấy chứng nhận quyền sử dụng đất. Mảnh đất này, tôi mua từ nhiều năm trước, bằng số tiền tiết kiệm từ nghề nhặt rác.
Nó nằm ngay trung tâm thành phố, giờ đây trị giá hàng chục tỷ đồng. Tôi để dành nó cho Hương, để con bé có một cuộc sống tốt hơn.”
Mọi người há hốc mồm. Ngay cả Hương cũng không biết về mảnh đất này. Cô run rẩy hỏi: “Bố… sao bố không nói với con?”
Ông Hùng mỉm cười. “Vì bố muốn con yêu một người vì trái tim, chứ không phải vì tiền bạc. Nam, con có yêu Hương vì con bé là chính nó không?”
Nam nắm chặt tay Hương, giọng chắc chắn: “Con yêu Hương, dù bố mẹ cô ấy làm gì, dù cô ấy có gì. Con xin lỗi vì đã để mẹ làm tổn thương gia đình cô.”
Bà Tâm cúi đầu, nước mắt rơi. “Tôi… tôi sai rồi. Tôi đã nhìn người qua vẻ bề ngoài, mà không thấy tấm lòng của ông. Xin ông tha thứ.”
Ông Hùng chỉ cười hiền. “Không có gì phải tha thứ. Hôm nay là ngày vui của con tôi. Tôi chỉ mong mọi người ở lại, cùng chung vui.”
Đám cưới tiếp tục trong một không khí hoàn toàn khác. Những ánh mắt khinh miệt đã biến mất, thay vào đó là sự kính trọng và cảm động. Bà Tâm đích thân xin lỗi bà Lan, và hai bên gia đình ôm nhau trong nước mắt.
Nam và Hương trao nhau lời thề nguyện dưới ánh trăng, trong tiếng vỗ tay của cả làng.
Chiếc xe tải rác vẫn đỗ ở góc sân, nhưng giờ đây, không ai nhìn nó với ánh mắt kỳ thị nữa. Nó là biểu tượng của sự hy sinh, của tình yêu thương vô bờ mà ông Hùng dành cho con gái mình.
Khi tiệc cưới kết thúc, Hương chạy đến ôm bố. “Bố ơi, con tự hào vì bố. Con sẽ sống thật tốt, để không phụ lòng bố.”
Ông Hùng vuốt tóc con, mỉm cười. “Con hạnh phúc, là bố mãn nguyện rồi.”
Dưới ánh trăng sáng, cả làng chìm trong niềm vui, và câu chuyện về người cha nhặt rác trở thành huyền thoại, được kể lại qua bao thế hệ.
Tôi đang khám thai, thấy chồng bế nh â n t ì nh xông vào phòng c ấ p cứu hét: “Bác sĩ, vợ tôi sắp s i nh rồi!”, tôi cười lạnh ôm bụng bầu ra đi và cái kết...
Tôi đang kh/ám th/ai, thấy chồng bế nh//ân tìn//h xông vào phòng cấ//p cứ/u h/ét: “Bác sĩ, vợ tôi sắp sinh rồi!”, tôi cười lạnh ôm bụ/ng b/ầu ra đi và cái kết…
Ngày hôm đó, tôi nhớ mãi — ngày tôi chính thức nhìn thấy rõ bộ mặt thật của người đàn ông đầu gối tay ấp suốt 5 năm qua.
Tôi mang thai ở tháng thứ bảy, bụng đã lộ rõ, nhưng vì cơ thể yếu nên bác sĩ hẹn tái khám định kỳ hàng tuần. Hôm ấy, tôi đi khám một mình.
Chồng tôi — Hùng — nói bận công việc, không đi được. Tôi cũng quen rồi, vì từ khi tôi có bầu, anh ít khi quan tâm.
Những tin nhắn kiểu “ăn gì chưa?”, “em mệt không?” dần biến mất. Thay vào đó là những đêm về khuya, những lần anh viện cớ đi công tác nhưng quên tắt định vị điện thoại.
Tôi biết, anh có người khác. Nhưng tôi im lặng. Tôi nghĩ, khi đứa bé ra đời, anh sẽ thay đổi.
Hôm ấy, sau khi khám xong, tôi ngồi nghỉ trong hành lang bệnh viện, tay vuốt nhẹ lên bụng, nói khẽ với con:
— Con ngoan nhé, chỉ còn vài tháng nữa thôi, mẹ con mình sẽ hạnh phúc.
Nhưng đúng lúc đó, tiếng ồn ào vang lên từ cửa cấp cứu khiến tôi giật mình quay lại.
Một người đàn ông đang bế một cô gái bụng bầu chạy thẳng vào, vừa chạy vừa hét:
— Bác sĩ! Cứu với! Vợ tôi sắp sinh rồi!
Tôi thoáng thấy bóng dáng quen thuộc. Và chỉ một giây sau, tim tôi như vỡ ra.
Người đàn ông ấy… chính là Hùng — chồng tôi.
Anh bế cô gái trẻ ấy — người mà tôi từng nhìn thấy qua vài bức ảnh lén lút trong điện thoại anh.
Cô ta rên khẽ, gương mặt tái nhợt, miệng gọi yếu ớt:
— Anh ơi, em đau quá…
Tôi đứng lặng. Mọi âm thanh xung quanh như tan biến. Chỉ còn nhịp tim đập dồn dập trong lồng ngực, và cảm giác tê dại lan khắp người.
Y tá đẩy băng ca ra, Hùng đặt cô ta lên, rồi chạy theo, không hề ngoái lại.
Tôi không biết mình ngồi bao lâu. Khi giọt nước mắt đầu tiên rơi xuống, tôi chỉ khẽ cười — một nụ cười lạnh lẽo và cay đắng nhất đời mình.
Bao năm yêu thương, bao hy sinh, hóa ra chỉ đổi lại một cảnh tượng như thế này: tôi ôm bụng bầu đi khám thai một mình, còn anh ta thì bế nhân tình vào phòng sinh, miệng gọi cô ta là “vợ tôi.”
Tôi đứng dậy, rút điện thoại ra. Màn hình hiển thị hàng loạt tin nhắn tôi từng gửi mà anh chưa đọc. Tôi xoá hết — từng dòng, từng chữ — rồi tắt máy.
Sau đó, tôi đến quầy thu ngân, thanh toán nốt chi phí khám, rồi bước ra khỏi bệnh viện, không một lần ngoái lại.
Tôi thuê taxi về căn hộ nhỏ của mẹ đẻ. Mẹ nhìn tôi, hoảng hốt vì gương mặt tôi trắng bệch. Tôi chỉ nói khẽ:
— Mẹ ơi, con ly hôn.
Mẹ lặng người, không hỏi thêm. Bà ôm tôi vào lòng, bàn tay run run xoa nhẹ lên bụng tôi:
— Ừ, con gái à… mình có con, là có tất cả rồi.
Ba ngày sau, tôi gửi đơn ly hôn qua luật sư. Trong đơn, tôi chỉ viết ngắn gọn:
“Tôi xin chấm dứt cuộc hôn nhân này. Tôi không muốn con mình lớn lên trong một gia đình có người cha phản bội.”
Hùng gọi điện hàng chục cuộc. Tôi không nghe. Đến ngày thứ năm, anh ta xuất hiện trước cửa nhà tôi — vẻ mặt tiều tụy, nói giọng khẩn khoản:
— Lan à, anh xin lỗi. Anh bị cô ta gài, cô ấy nói đứa con là của anh nên anh mới giúp…
Tôi nhìn anh, bình thản đáp:
— Nếu không phải con anh, sao anh lại gọi cô ta là “vợ tôi” trước bao người?
Anh im lặng, ánh mắt lảng tránh. Tôi tiếp lời, giọng lạnh đến mức chính tôi cũng ngạc nhiên:
— Anh không cần giải thích. Từ giây phút đó, tôi hiểu rồi: người đàn ông có thể bế nhân tình vào phòng sinh, nhưng lại để vợ mình ngồi lặng lẽ trong hành lang bệnh viện… không xứng đáng làm cha của con tôi.
Anh bật khóc, nhưng tôi không còn chút cảm xúc nào. Tôi nhẹ nhàng đóng cửa lại, chấm dứt mọi thứ.
Ba tháng sau, tôi sinh con trai kháu khỉnh. Ngày tôi nằm trong phòng sinh, mẹ nắm chặt tay tôi, mỉm cười nói:
— Con thấy không, có người đàn ông phản bội mình, nhưng có một thiên thần nhỏ đang đợi con. Đó mới là món quà của cuộc đời.
Khi nghe tiếng con khóc vang lên, nước mắt tôi tuôn ra — không còn là nước mắt của tổn thương, mà là giọt nước mắt của sự giải thoát.
Tôi đặt tên con là “An Bình”, bởi sau tất cả, điều tôi mong chỉ là một cuộc sống bình yên, không nước mắt, không giả dối.
Một năm sau, tôi quay lại bệnh viện ấy để tiêm chủng cho con. Bước qua cửa cấp cứu, tôi khẽ nhìn vào trong — nơi tôi từng chứng kiến chồng mình bế nhân tình năm nào. Tim tôi không còn nhói nữa.
Tôi khẽ cười, nhìn con trai trong vòng tay, nói nhỏ:
— Cảm ơn con. Nhờ có con, mẹ học được cách đứng dậy sau đổ vỡ.
Rồi tôi bước tiếp, nhẹ nhõm và thanh thản.
Vì đôi khi, điều đau đớn nhất không phải là bị phản bội — mà là tự mình nhận ra, người mình từng yêu, thật ra chưa bao giờ xứng đáng với tình yêu ấy.
